Este verso, mi habitación.
Desde el nacimiento de la mayúscula
el crepúsculo seduce con la letra inicial.
No soy más que el resultado de la pluma...
aspera, punzante, Ilegible.
El entendimiento del loco:
sanidad del mundo.
La virginidad del borrador del lápiz...
Me siento escrito, apresado, con dueño.
Las comas, mis fuentes de salida.
Desquebrajo de lo común,
el borrador ensucia mi camino,
el grito yace sobre la tumba del renglón.
El escritor vino, amasó mis sueños (¿fantaseó con mis sueños?)
rompió el circulo de mi alma.
Jugó con el clima de mi ser,
sufrió configurando el verso en que habito
y dibujó las letras de mi cuerpo.
Punto y aparte.
Conocí otra idea, un borrador...
sencillo, suavizante, risible.
La desesperación del poeta:
almohada del universo.
La tranquilad del grafito del lápiz.
Sobre el punto y coma descanso,
saludo a Prometeo:
soy el verso que no se liberó.
Punto final.
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Imagen tomada de la interné
